Morning Chants in the Green Hills
Утро встаёт.
Дышат рисовые террасы.
Река изгибается, медленно и легко.
Дома наклоняются, ловя свет.
Слушание есть.
Храм поднимается.
Красное и золотое растворяются в тумане.
Горы держат пустоту.
Облака приходят.
Облака проходят.
Листья движутся —
и не движутся.
Колокол нигде не звучит,
но везде слышен.
Река, дым, тропа, птица —
один медленный напев.
Сядь. Дыши.
Долина полна.
Ты пуст.
Morning rises.
Rice terraces breathe.
The river curves, slow and effortless.
Houses lean, catching the light.
Listening is.
The temple rises.
Red and gold dissolve into mist.
The mountains hold emptiness.
Clouds come.
Clouds pass.
Leaves move—
and do not move.
The bell sounds nowhere,
yet is heard everywhere.
River, smoke, path, bird—
one slow chant.
Sit. Breathe.
The valley is full.
You are empty.
