Дзен в затяжке.

Дзен в затяжке.

Подъезд пятиэтажки на Гарифьянова.

Плитка сбита, лампочка мигает, на подоконнике банка, набитая бычками, плевками и шелухой.
Малой в трениках «Абибас» попыхивает «Нищим в горах»:
— Всё — полный отстой: жизнь — шлак, подъезд — дерьмо, соседи — то же. Карма, мать её.

Из-за батареи выползает здоровенный паукан и зависает над кучей окурков.
— Во, глянь! — фыркает малой. — Ещё один. Паук кармы, мать твою.

Из темноты возникает Старый, в затёртой телаге, с запахом вчерашнего перегара и «Тройника».
— Чё, святой, дзэн вдыхаешь? — хрипит он.
— Да какой, нафиг, дзэн… Просто пялюсь.

— А эт — чё? — проводит рукой: стены, паутина, срач.
— Подъезд. Как у всех.

— Докуришь — куда бычок денешь?
— В банку.
— А сам куда?
— Домой.
— А дым?
— В никуда.

— Во. — Старый цокает языком. — Всё — в никуда: и дым, и бычки, и ты. И где тут твоя карма?

Малой затягивается, смотрит в сторону:
— Вот она. Застрял тут: в этом подъезде, в этой жизни, в этой шняге.

Старый кивает на паука:
— А он?
— А чё он?
— Тоже застрял?

Паук медленно скользил над банкой, глядя, как в ней, среди плевков, нервно копошились мухи.
— Для него чё «подъезд»?
— Так, место, где сеть стянуть.
— А карма?
— Ну… последствия.

— Этого — чего? — Старый постукивает пальцем по груди малого.
— Покажи мне карму. Прям пальцем ткни.

Тишина.
Лампа мигает, сверху орёт музон, где‑то хлопает дверь.

Старый выдёргивает бычок из пальцев, тушит о железо и аккуратно кидает в банку.
— Ну и чё?
— Да ничо, — зевает он. — Один бычок вернулся.
— А карма?

Старый смотрит, а там паук уже тащит муху.
— Какой, к чертям, подъезд?
— Вишь, пауку пофиг. Он при своём.

И тут малой замолк:
лампа мигает, шелуха шуршит, бычки копятся,
паук тянет, где‑то воет сирена,
подъезд дышит своим вонючим дзэном.

Нет тут ни выбора, ни добра, ни зла —
всё просто гудит, как старый «Запор» на холостых.
А за углом криво ржёт Сивый Пофиг,
который клал на это всё с баальшим прибором.

The Zen of the Dimp

Stairwell of a council block. Tiles cracked. The bulb flickerin’ like a dyin’ pulse. A jar on the sill, brimmin’ with grey water, fag ends, spit, and shucked skins.

The Lad in his knock-off Adidas trackies puffs on some proper rot-gut fags:
— “Everything’s shite. Life’s shite, the block’s shite, the neighbours are bastards. Karma, innit? Feckin’ karma.”

A big spider crawls from under the radiator and dangles over the pile of dimps.
— “Look at that one,” the Lad snorts. “Another one. Karma-spider, the creepy fecker.”

The Old Fella slides out the dark, reekin’ of cheap cider and surgical spirits.
— “Alright, saint? Breathin’ in the Zen, are we?”
— “Zen me arse… Just starin’,” says the Lad.

— “And what’s all this then?” The Old Fella gestures at the walls, the webs, the muck.
— “The flats. Same as anywhere.”

— “When you’re done with that smoke — where’s the dimp go?”
— “In the jar.”
— “And you?”
— “Home.”
— “And the smoke?”
— “Nowhere.”

The Old Fella clicks his tongue.
— “Right. Everything to nowhere: smoke, dimps… you along with ’em. So where’s your feckin’ karma, then?”

The Lad takes a long drag, eyes sliding off.
— “Right here. Stuck in this block, this life, this mess.”

The Old Fella nods at the spider.
— “And him?”
— “What about him?”
— “He stuck too?”

The spider glides slow across the jar, watching flies twitch in the spit.

— “What’s a ‘block’ to him?”
— “Just somewhere to spin.”
— “And karma?”
— “Dunno… consequences.”

— “Consequences of what?”
The Old Fella taps the Lad’s chest.
— “Show it to me. Point at it. Go on.”

Silence. Light flickers. Bass thumps upstairs. A door slams deep in the gut of the building.

The Old Fella lifts the fag from the Lad’s fingers, snuffs it on the rail, drops it neat into the jar.
— “Well?”

— “Nothin’,” he yawns. “One dimp came back. That’s all.”

He looks down. The spider’s already hauling a fly.

— “What feckin’ flats,” mutters the Old Fella.
“Look at him. Spider don’t give a toss. Just does what he does.”

The Lad goes quiet.
Light flickerin’.
Skins rustlin’.
Dimps pilin’.
Spider haulin’.
A siren wailin’ somewhere far off.

The stairwell breathes its own foul Zen.
No choices. No good. No evil.
Just the low hum of a shite engine idlin’ in the cold.

And round the corner the Grey Feck-It has himself a proper laugh, havin’ absolutely, purely, sincerely not given a flyin’ bollocks about any of it.

The Zen of the Dimp

Stairwell of a council block. Cracked tiles. A bulb flickering like a dying pulse. On the sill — a jar of grey water, fag ends, spit, skins.
The Lad in knock-off trackies smokes and mutters, “Everything’s shite. Life, block, karma.”

A fat spider lowers from the radiator, hovering above the dimps.
“Look at him,” the Lad snorts. “Karma-spider.”

The Old Fella drifts out of the dark, sour with cider.
“When that smoke’s done — where’s it go?”
“Nowhere.”
“And you?”
“Home.”
“And the dimp?”
“In the jar.”

“Right,” says the Old Fella. “Smoke, dimps, you — all to nowhere. So where’s your karma?”
The Lad shrugs. “Here. Stuck.”

They watch the spider haul a fly, patient as rain.
“What’s a block to him?”
“Just somewhere to spin.”

Silence. Flicker. Bass upstairs. A door slams deep inside the building.
The stairwell breathes its foul Zen. Nothing to fix. Nothing to judge.

Somewhere round the corner, the Grey Feck-It laughs — and the sound fits the place perfectly.