Mandala of the White Gates

Туман поднимается в незнакомых горах,
каждый хребет — мазок кисти, который не высыхает.
Облако проходит перевалы,
ещё не решив стать туманом.

Линии мандалы
забывают круг
и ложатся долинами.
То, что было лишь узором,
теперь покоится — тихо, как горная тропа.

Снег окаймляет вершины, как безмолвные мантры;
в соснах ниже сгущается чернила.
Снег, песок, дыхание —
три имени
одного исчезновения.

Ты не идёшь по тропе,
лишь следуешь туда, куда клонится пустота.
Ты пришёл искать путь.
Вместо этого само мгновение делает шаг навстречу,
надевая твои следы
так, словно они всегда были его.

Mist rises between unfamiliar mountains,
each ridge a brushstroke that never dries.
Cloud moves through the passes,
not yet deciding to become mist.

Lines of a mandala
forget the circle
and lie down as valleys.
What once was only pattern
now rests—quiet as a mountain path.

Snow lines the peaks like silent mantras;
ink gathers in the pines below.
Snow, sand, ink, breath—
four names
for one vanishing.

You follow no trail,
only the way emptiness leans.
You came looking for a path.
Instead, this moment steps forward,
wearing your footprints
as if they were its own.