Шесть сотен лет / Six hundred years
Шесть сотен лет
Красная точка в своде небес.
Вызов пропущен.
Там никого.
Тень летит сквозь холодный сон.
Значит, мертва.
Форма горит, забыв, что лишилась дна.
Луч падает на зрачок.
Лопнет струна.
Значит, жива.
Тишь в тишине.
Вспыхнет - та, кого нет.
Небо порвется.
Чай стынет на краю стола.
Здесь кто-то есть.
Шесть сотен лет.
Значит, сейчас.
Зрачок — звёздный свет.
Себя ловлю.
Конус времён сомкнётся здесь.
Значит, есть.
Six hundred years
A red point in the vault of heaven.
A missed call.
No one there.
A shadow cuts through the cold of sleep.
So dead.
Form burns, forgetting it has no ground.
A beam falls into the pupil.
The string will snap.
So alive.
Silence within silence.
Will flare — she who is not.
The sky tears open.
Tea cooling at the table’s edge.
Someone is here.
Six hundred years.
So now.
The pupil — starlight.
I catch myself.
The cone of time closes here.
So something is.
